Le cloître haut-bâti parmi les avalanches
Élève des clochers pointus comme des mâts ;
Dieu, par les prés de neige et las champs de frimas,
Fait paître le troupeau de ses ouailles blanches.

Le voile sur le front, la corde sur les hanches,
La procession passe en réguliers amas.
Hélas ! sœur de ma sœur, ô seule qui m'aimas !
Ton lit, comme un cercueil, est fait de quatre planches.

Le scapulaire au col et le cilice aux reins,
Tu savoures la paix grave du monastère,
Selon le rite, au bruit des lugubres airains.

Moi, je m'enivre encor des choses de la terre :
Souviens-toi du pêcheur dans tes rêves sereins,
Ô femme qu'assainit un jeûne salutaire !