Il veut éprouver sa valeur ; il la prend 
pour un homme digne de se mesurer avec lui. 
Elle tourne la colline 
et avisant une autre porte
s'y dirige pour entrer. Il la suit avec ardeur ; 
Clorinde entend un bruit d'armes se retourne et s'écrie : 
"O toi qui me poursuis de la sorte, que m apportes tu !" 
Tancrède répond : "Le combat et la mort."

"Le combat et la mort ? Tu les auras, dit elle. 
Je ne refuse pas de te les donner, puisque tu les cherches." 
Et elle l'attend de pied ferme. 
Tancrède qui voit son ennemi à pied, 
descend de cheval. Tous deux saisissent leur glaive 
et embrasés d'orgueil 
et de colère, ils s'élancent l'un contre l'autre, 
comme deux taureaux jaloux et furieux.

Cette lutte mémorable serait digne 
d'un soleil radieux, et d'un plus vaste théâtre. 
O nuit ! qui as enveloppé de tes ailes ténébreuses 
un si grand fait d'armes, 
permets que je l'arrache de ton sein 
et que je le déploie aux yeux de l'avenir dans tout son éclat. 
Que la mémoire des deux héros vive 
à jamais et qu'au travers de leur gloire ton souvenir resplendisse.

Ils ne savent ni parer ni esquiver les coups ni reculer. 
L'art n'est pour rien dans ce combat ; 
l'ombre et la fureur leur ôtent l'usage 
de leur adresse. Leurs épées se croisent 
et se heurtent horriblement ;
leur pied est toujours immobile, leurs mains 
toujours en mouvement.  De taille ou de pointe, 
leur glaive ne frappe jamais en vain.

La honte aiguillonne le dépit à se venger, 
et la vengeance renouvelle à son tour la honte. 
Ainsi toujours un nouvel aiguillon 
et de nouveaux motifs redoublent leur acharnement. 
A chaque instant le combat s'anime davantage : 
dans les transports de leur rage, ils se frappent 
du pommeau de leurs épées ils se heurtent 
de leurs boucliers et de leurs casques.

Trois fois le chevalier serre 
l'héroïne en ses bras robustes, 
trois fois elle s'arrache à ces liens cruels, 
liens d'un implacable ennemi et non d'un amant. 
Ils reprennent leurs épées qu'ils teignent 
l'un et l'autre de leur sang. Couverts de blessures, 
brisés et haletants chacun d'eux se retire enfin, 
pour respirer après cette longue fatigue.

Ils se considèrent l'un et l'autre appuyés 
dans leur faiblesse sur la garde de leurs épées. 
Déjà languit le rayon de la dernière étoile 
aux premiers feux qui brillent à l orient. Tancrède voit le sang 
de son ennemi couler avec beaucoup plus d'abondance que le sien, 
et s'en réjouit dans son orgueil. 
Oh ! insensé le cœur de l homme 
que le moindre vent de la fortune enivre !

Malheureux ! de quoi te réjouis tu ? 
Oh ! que ce triomphe te sera douloureux 
et ta victoire amère ! Chaque goutte de ce sang, 
tes yeux l'expieront par un océan de larmes ! - 
Les deux guerriers restent 
quelque temps muets à s'examiner. 
Enfin Tancrède interrompt ce silence
et dit voulant connaître le nom de son adversaire :

"Il est cruel pour nous que tant de valeur se déploie 
dans les ombres silencieuses de la nuit, 
mais puisque le sort jaloux refuse 
à nos exploits la gloire et les témoins 
dont ils sont dignes, je te prie 
(si les prières sont écoutées au milieu des armes) 
de me découvrir ton nom et ta naissance afin que je sache, 
vainqueur ou vaincu, qui pourra s'honorer de ma mort ou de mon triomphe."

La guerrière lui répond : 
"Tu me demandes en vain ce que jamais je ne révèle ; 
mais qui que je sois, tu as en face un de ces deux guerriers
qui ont brûlé la grande tour." 
A ces paroles, Tancrède éclate de fureur. 
"Tu as imprudemment parlé, s'écrie-t-il ; 
ton langage et ton silence, barbare déloyal, 
provoquent une égale vengeance."

La colère leur rentre au cœur, et, 
tout faibles qu'ils sont, le combat recommence : 
combat sans art et sans force où la rage lutte encore. 
Oh ! quelles sont larges et sanglantes les ouvertures 
que font leurs épées 
dans les cuirasses ou dans les chairs ! 
Si la vie ne s'échappe pas de leurs poitrines, 
ce n est que la fureur qui la retient.

Comme la mer Egée quand s'apaisent l'Aquilon 
et le Notus qui viennent de la soulever, 
ne se calme point encore ; mais conserve le bruit 
et l'agitation de ses vagues émues ; 
ainsi, bien que les coups qu'ils se portent 
soient sans vigueur, leur impétuosité 
garde encore ses premiers élans, 
et accumule danger sur danger.

Enfin voici l'heure fatale 
où Clorinde doit périr. 
Tancrède dirige à son beau sein la pointe
de son épée ; le fer 
y plonge et s'abreuve de sang. 
Le vêtement léger et tissu d'or 
qui l'enserre est inondé de ce sang tiède ; 
elle se sent mourir, et son pied défaillant vacille.

Tancrède poursuit sa victoire ; il redouble, 
il presse avec menaces la vierge blessée ; 
elle tombe et d'une voix triste prononce 
ces dernières paroles, paroles que lui dicte 
un nouvel esprit de foi, de charité et d'espérance, 
vertus que soudain Dieu lui inspire, 
et Clorinde rebelle au Christ pendant sa vie, 
lui devient soumise à sa mort :

"Ami tu as vaincu : je te pardonne...  Toi, pardonne aussi, 
non à ce corps qui n a plus rien à craindre, 
mais à mon âme. Ah ! je t'implore pour elle ; 
donne moi le baptême qui lavera mes fautes." 
En ces paroles mourantes résonne je ne sais 
quoi de tendre et de touchant qui pénètre le cœur de Tancrède, 
y éteint toute colère et fait pleuvoir 
de ses yeux des larmes involontaires.

A peu de distance un petit ruisseau s'échappe 
en murmurant de la montagne, Tancrède y court, 
emplit son casque d'eau 
et revient tristement s'acquitter de son pieux office. 
Il sent sa main trembler tandis 
qu'il découvre ce front encore inconnu. 
Il la voit, il la reconnaît et reste muet et immobile. 
Ah ! quelle vue ! ah quelle reconnaissance !

Il n'expire pourtant pas alors ; 
il rassemble toutes ses forces 
autour de son cœur, et, étouffant son désespoir 
il se hâte de rendre, par les eaux du baptême, 
la vie à celle que son fer a tuée. 
Tandis qu'il prononce les paroles consacrées, 
Clorinde sourit et comme joyeuse de mourir elle semble dire : 
"Le ciel s'ouvre j'y vais en paix."