L'amour m'a fait la peinture
De Daphné, de ses malheurs ;
J'en vais tracer l'aventure.
Puisse la race future
L'entendre, et verser des pleurs!

Daphné fut sensible et belle ;
Apollon, sensible et beau :
Sur eux l'amour, d'un coup d'aile,
Fit voler une étincelle
De son dangereux flambeau.

Daphné, d'abord interdite,
Rougit voyant Apollon :
Il l'approche, elle l'évite ;
Mais fuyait-elle bien vite ?
L'Amour assure que non.

Le dieu qui vole à sa suite,
De sa lenteur s'applaudit.
Elle balance, elle hésite :
La pudeur hâte sa fuite ;
Le désir la ralentit.

Il la poursuit à la trace,
Il est prêt à la saisir.
Elle va demander grâce :
Une nymphe est bientôt lasse,
Quand elle fuit le plaisir.

Elle désire, elle n'ose.
Son père voit ses combats ;
Et par sa métamorphose,
A sa défaite il s'oppose.
Daphné ne l'en priait pas.

C'est Apollon qu'elle implore :
Sa vue adoucit ses maux ;
Et vers l'amant qu'elle adore,
Ses bras s'étendent encore
En se changeant en rameaux.

Quel objet pour la tendresse
De ce malheureux vainqueur !
C'est un arbre qu'il caresse :
Mais sous l'écorce qu'il presse,
Il sent palpiter un cœur.

Ce cœur ne fut point sévère ;
Et son dernier mouvement
Fut, si l'Amour est sincère,
Un reproche pour son père,
Un regret pour son amant.