Schaut mich an, ihr blassen Blümlein,
Die einst ich am heimschen Strand gepfückt,
Seid verblichen und verdorret,
Da der Heimat ihr so fern entrückt.

Trüb und einsam ist die Fremde,
Alles kalt und treulos mich verlässt!
Meine Täler, meine Berge,
Ihr allein nur stehet ewig fest!

Doch die Heimat muss ich fliehen,
Rathlos fortgetrieben auf und ab:
Wenn ich hier vor Wehe sterbe,
Legt die toten Blumen mir aufs Grab!