Am grünen Rheinesstrande
hebt sich ein stattlich Haus,
weit schaut es in der Lande
vielduftgen Blütenstrauß.
Kühl sind wohl seine Keller,
doch war im Haus kein Heller
ob langem Saus und Braus.

Da sprach der alte Zecher
wehmütiglich zur Stund:
"Vertrocknet sind die Becher,
verkauft der Rebengrund!
Dies Haus ist nur geblieben,
ererbt von meinen Lieben,
mein Herz ist weh und wund.

Ade, du trostlos Leben,
der Strick mach dir ein End;
am Balken will ich schweben,
das sei mein Testament.
Doch halt, im Kellergrunde
ruht noch ein Fass zur Stunde."
Zum Kellergrund er rennt.

"Erst nehm ich noch ein Tränklein
vom goldnen Rebensaft;
der Tod ist ja kein Schwänklein,
ich hol zum Sterben Kraft."
Wie gleist der Wein im Glase,
wie glüht des Zechers Nase!
"Willkomm' aus langer Haft!"

Er schlürft, er trinkt in Zügen
er schenkt von neuem ein
und findet kein Genügen,
so duftig ist der Wein.
"Sollt ich den Erben lassen
solch volles Fass zum Prassen,
ein Esel müsst ich sein."

Rasch öffnet er den Spunden:
"Hinein, verdammter Strick!
Noch ist kein Hanf gewunden,
zu meucheln mein Genick.
Ersauf im Saft der Reben!
Nun will ich erst recht leben,
Prosit mein künftig Glück!"