Hace tiempo hubo un hombre, en cuya tenue alma
(como luz y viento en delicada nube
que ardiente cielo de mediodía diluye)
la muerte y la inteligencia batallaban.  ¡Oh, qué tierna alegría,
que le hizo la respiración venir a menos1
(así como el aire veraniego la ansiedad a veces quita)
cuando a su dama, que solo entonces conoció el abandono
total y el acompasado palpitar de dos criaturas que se aman,
él llevó por los senderos de un campo,
al este por un venerable bosque sombreado
y a poniente descubierto al cielo!
Ahora se ha puesto el sol; pero líneas de oro
penden sobre las cinéreas2 nubes,
sobre el verde llano, sobre las trémulas flores
sobre los grises globos del antiguo esmirnio,
y los negros bosques envuelven,
del crepúsculo mezclándose con las sombras3.
Lenta emerge en el oriente
la ardiente luna entre las tupidas ramas de las plantas oscuras:
brillan sobre las copas lánguidas las estrellas.
Y el joven susurra:  “¿No es extraño?
Yo jamás vi la salida del sol,
oh, Isabella. Mañana a contemplarlo vendremos juntos”.

El joven y la dama yacieron entre el sueño y el dulce amor
juntos en la noche: por la mañana
gélido y  muerto ella encontró al amante.
¡Oh, que nadie crea que, asestando tal golpe,
fue el Señor misericordioso.
No murió la dama,  ni  loca se volvió:
año tras año vivió aún.
Pero yo pienso que su quieta paciencia, y las recelosas sonrisas,
y el no morir... sino vivir cuidando del anciano padre
(si es locura del mundo ser distinta)
eran locura. Era, bastaba verla,
como leer un canto de un ingenioso bardo
tejido para doblegar gélidos corazones con un dolor meditabundo. 
Negros los ojos [eran], pero no brillaban ya;
consumidas casi las pestañas por las lágrimas;
los labios y las mejillas parecían muertas al ser tan blancas; 
y delgadas las manos y a través de las errantes venas y las articulaciones roja
del día se trasnparentaba la luz4.
¡La desnuda tumba, que tu funesto ser contiene,
en la que  noche y día una sombra atormentada habita,
es cuanto de ti queda, oh querida criatura perdida!

“Mía es una herencia que la tierra no da:
calma y silencio, sin pecado y sin pasión.
Tanto si los muertos encuentran (¡nunca el sueño!) sino el reposo,
imperturbables tal se muestran,
como si viven, o del amor al mar profundo descienden5 ;
¡oh, que mi epitafio, que el tuyo sea: Paz!”
Este de sus labios el único lamento [fue].